一只Yvette

#二十四节气#
#小满#

   小满，初候苦菜秀，二候靡草死，三候麦秋至。
 
     法国多雨，尽管不如英国，但潮湿的空气还是让明诚觉得有些不舒服。他有关节炎，每每下雨就会疼痛异常。

     十岁之后的阿诚，多半是冷着过来的。上海的冬天虽不如北方寒冷，但潮湿异常。小孩子没被冻死已算万幸，只想着能多穿点衣服，或者能安安稳稳的吃完一碗饭。这些隐晦的痼疾在那时的他看来并不算什么，疼痛的时候，小阿诚就捂着膝盖蜷成小小的一只缩在角落里。后来到了明家，明镜发现了他膝盖疼痛的毛病，就带他去看医生。医馆偏僻，院子里的海棠开的蓬勃，他却觉得冷。明诚问了医生才知道，关节炎可以让人瘫痪。他楞了片刻，问可有治愈方法。医生只是叹气，说好好保养，少走动少受寒。也许老了时候还能走路，只是也许。海棠开的更加妖艳，忸怩的长在院子里，明诚走过去，俯身嗅嗅，皱眉。

     这天又下雨，明诚蹙眉揉揉阴阴的疼着的膝盖，拿起一本书摊开在膝盖上。书页间夹着一封信。
     明楼的信。
     这大概是今天份的最好的消息了，明诚想。
     他轻轻拆开信封，像对待一只猫那样温柔。薄薄的一张纸，背着光就能看到上海烟尘糜醉的痕迹，忸怩而妩媚，臃肿而妖娆。明诚眼眸微阖，手指交叉，因为太过用力而指节微微泛白。已是深夜，客厅的灯不够亮，月光只被隔在厚实的墙外，摇摇欲坠的在他头顶睁着半只眼睛，暗黄色的光打在他脸上，带出他模糊不清的轮廓。他有些看不清，蹙了眉峰睁大了眼睛赌气般使劲捏了信纸一下。

  “嚓”

    明诚愣住，他捏碎了信纸一角。这薄薄的纸走了半个地球，中原战火，苏联动乱，什么都没能弄碎他。可他碎在明诚指尖，距离他的心脏只有三十公分的位置。
    三十公分，是心脏到笔尖的距离。
    九千二百七十四千米，是上海到巴黎的距离。
    他从未觉得故乡遥远，只是树叶和风的距离。可现在他突然觉得，这是地球到月球的距离。
    月是故乡明。
    明诚越发觉得这距离沉甸甸的，压得胸口直疼。距离有了重量，九千二百七十四千米的重量，闷闷的压在他身上。
    就像被保鲜膜包裹的世界，肆虐的空旷和窒息。
    明诚捂着膝盖，眉心皱成川字，膝盖愈发疼痛起来。不是刺骨的噬心之痛，而是缓慢臃肿的钝痛，带着一些酸胀无力，从他的膝盖直直冲向大脑。就像失眠时突然出现的刺眼亮光。五月的巴黎，要下雨了。
    他一手揉着膝盖，另一只手不敢使力，轻飘飘的托着这张薄薄的纸。纸上传来微不可察的墨水味道，二人常用的墨水。淡淡的墨水味道像一根针，直直的刺进他鼻腔，然后通透到大脑。他又想起了很多，明楼教他写字，教他念诗，教他读书做人。他对这墨水几乎有种别样的眷恋，这墨水就是明楼，这墨水有属于明楼的，令人安心的味道。就像明楼把他捡回明家的时候，他像只小猫一样晕在他背上，面颊贴着他温暖的毛衣，他努力睁开眼睛，看到了明楼的后脑勺。那天阳光正好，懒洋洋的照在两人身上。
    扎。小明诚这样想。但暖。

    明诚透过这张纸几乎看到整个上海，有明楼在的上海。他飘忽着眼神，把悉心叠好的信纸一层一层展开。明楼清朗大气的字体就像大刀阔斧的战士般，蓦地裸露在巴黎五月的凉风中。明诚打了个冷战，先放下信纸，拿了件大衣披在自己身上。
    明楼先提到工作，巴黎的上海的，说工作尽管受到了些许阻碍，但是还算顺利。倒也庆幸有了阻碍，小阻碍的消失往往预示着更大的困难的来临。他看得开，一切还算如鱼得水。
     道完公事，明楼说家里平安，只是他又开始头痛了。沉疴顽疾，去如抽丝，就像裂缝一点点扩展开来，然后尖针一样的寒风从缝隙中渗透进来，抵挡不住。明楼又说，抵挡不住那便不挡了，有些东西，不可言说，不可言说。
     他怎么敢！明诚在心里暗骂，特意用上了这句几乎成为明楼口头禅的话。
明楼的头痛和明诚的关节炎，都是多年的毛病，治不好的。明楼看得开，想着那就不勉强了。可明诚不依，得了空闲就拽着明楼遍访名医。看了各路医生吃了各种药物，终于知道有些事情不是人力可为，也就渐渐的不再提起。他们半开玩笑的说，至少疼痛让我知道自己还活着。
    活着，总是好的。
    明楼又问明诚，巴黎住的还习惯吗？若是吃喝不习惯便去中餐馆，不要惦着给家里省钱，自己住的舒服最主要。
    以此类推，洋洋洒洒有足足两千字。
    明诚觉得明楼几乎像个老头子了。他嘴角向下撇着，做了个嫌弃的表情，眼角却向上，勾出一个好看的弧度。他没打开床头灯，只是坐在窗台上，刚洗过的头发还潮湿着，借着清凌凌的月光看着这封薄薄的信纸，他的目光也是清凌凌的映着月亮的影子。
    像只小鹿。明诚忘了谁这样评价过自己。
    信的末尾，明诚敏锐的发现明楼的字迹开始变得飘忽，他有些好奇了，捏着信纸继续看下去。
    明楼说，渺万里层云，只影向谁去。
    明诚半靠在墙上，信纸被捏了一角，懒懒的搭在他弯曲的膝盖上，他半眯着眼睛开了窗子，窗外带着刚好的湿润温暖的风闯进他的鼻腔，灌进他的大脑。
    他从未感觉这样安静。
    他想起来之前的无数个雨夜，想起来明楼给他念得无数首诗歌。可他从来没念过这首。
    天南地北双飞客，老翅几回寒暑。
    可是…可是他怎么敢？
    膝盖越发疼痛，明诚皱起一张脸，扬起脖颈靠在微凉的窗子上，张开嘴唇大口大口的呼吸着，似乎想把周围的空气全部贪婪进肺里。他阖上眼睑，眼皮不安的抽动着。
    胸中像是有只鼓锤不断敲打着他的心脏，那个拳头大小的东西剧烈的跳动着，明诚觉得它几乎想要跳出他的身体。明诚还有心脏病，这病来的悄无声息，慢条斯理。只是在某一个平常的不能再平常的午后，他突然眼前发黑，便失去了意识。再次醒来已经是在医院，他感觉身体轻飘飘的，眼皮沉重困倦异常。几日下来，本就薄成纸片的身体，更薄了些。明镜看着心疼，却也没有办法。只是找到更好的医生缓慢调理着。
     后来明诚就经常吃药，只是是药三分毒，他不敢多吃，却也不敢不吃。明楼见了不阻拦，眉头却皱的越来越深。
     他托着这张薄薄的纸就像溺水者攥着最后一根稻草。明诚蓦地想起一部电影的片段，被狼群追杀的人类跳入一条冰冷的河水中，被石头卡住了脚，他拼命向上挣扎，头顶距离水面只有几厘米的距离。几厘米就能让他活下来，可他没有。他最终被淹死在浅水下，尸身无处搜寻。他和明楼一起看的这部电影，他忘了主要剧情，却记得这个片段。
    无端的生出绝望。
    几厘米的距离，是一条生命的重量。

    1944年，明楼逝世。
    几厘米的距离，这封信成了明楼的绝笔。
    是明诚杀了明楼。
    明诚按照计划假意叛变，为表忠心，杀掉曾经的主人，取悦当时的上级。明楼走到窗前，为日本人讲解未来上海的经济前景，明诚站在对面的窗子里面，一把狙击枪，要了明楼的命。计划完美，毫无破绽。
    明楼说，出其不意，剑走偏锋 。然后他拍了拍明诚肩膀，让他任务结束后回去巴黎。明楼面色如常，丝毫没有死前的自觉，嘴角还噙着笑意。
     像极了那年二人听戏时，他望向明诚时，眼底的千回百转。那是场名角儿的场子，一票千金，二人穿着舒适的便装，坐在第一排。白瓷素碗里盛着清色的淡茶，上好的沉木桌子上摆着精致的果盘。台上的角儿回眸婉转，二人就侧头耳语，手指跟着节奏轻轻击着桌面，幽闷的木头声音荡在二人耳朵里，回响出了那一整个时代，属于伪装者的时代。
     那天，有雨。明诚的膝盖又开始疼，出门前明楼望着天空，声音低沉。
   “阿诚，你知道今天是什么日子吗 ”
   “今天，先生…”
     明楼打断他的话。
   “今天小满，小满有雨，预示丰收。”

     明楼没留下尸骨，火烧去了他的骨骼肌肉，他咽下的那些秘密也一齐被烧掉，没留下任何痕迹。
     这是明楼最想要的结局，一人死换万人生。别说他是个学经济的，就连普通人也知道这生意划算的不得了。
     可明诚想不开，无论如何也想不开，一块大疙瘩硬邦邦的堵在他喉咙口，他吐不出，也咽不下。
     如鲠在喉，芒刺在背。
     明楼没有葬礼，一个叛变的汉奸是不配有葬礼的，甚至连一个牌位都没有，他死的轰轰烈烈又了无痕迹。而明诚杀了他，受到无上荣光，锦旗加身，万人感恩。
     明家不要一位汉奸，日本不要一个叛徒，国家不要一枚棋子。
     可他明诚要一个大哥。

     明诚觉得冷，冷又生出窒息，窒息又生出绝望。膝盖疼的要命，胸口堵的让人发疯。他想哭，可时间太久远，他努力抿起嘴角积蓄泪水，最后也只是眼角可怜兮兮的潮湿了一下。年老了，连演技都忘掉了。明诚这样嘲笑自己。
     他熬过了三十年的岁月，熬过了抗战文革改革，熬过了病痛的不断撕扯，终究没熬过一瞬间的思念肆虐。
     他走的不平静，心脏病突然的复发。开始是胸口痛，他本想着如往常一样忍过去，可是疼痛愈发剧烈，逐渐发散到背部和喉咙，他控制不住的发出呜咽。尽管他再刚强，仍然忍不住着疼痛。明诚大概意识到了什么，扶着墙拼了命终于走到了自己的床上。
      他想死的有尊严，他清亮了一辈子，不想失去最后的整洁。
     明诚觉得身体开始向下陷，像是陷到一个无底的棉花堆里。剧烈的疼痛感逐渐消失，眼前像是回放般开始了走马灯。
     明诚睁大眼睛，突然哭了出来。他看到了那一幕。
     明楼把他捡回明家，他像只小猫一样晕在他背上，面颊贴着他温暖的毛衣，他努力睁开眼睛，看到了明楼的后脑勺。那天阳光正好，懒洋洋的照在两人身上。

     1978年5月21日，小满，明诚逝世。